不必要的杀戮。你见过有些军官喜欢在行驶的汽车上向下面干活的人们随机开枪，看看谁今天运气好抽中头奖——他们管打中脑袋叫头奖，胸口中弹就差劲多了，只能是二等。德莱恩从不那么做，但他会做他要需要做的那些事。

好吧，好吧。你的脊背发冷，双手像浸泡在冰水里，让你的手指感到僵硬。但那没妨碍你的动作。

“如果你一定要这么做，就让绞刑架提前。”　你听见自己说。

你的手从衣袋里抽出来，抬起，对准德莱恩。

是那支小手枪，德莱恩那次随手把它拿回来。在战场上那就是个笑话，小口径，短射距，能打得死谁？除非你和人家就隔五米！他们笑话这类小型枪械，它也确实就是那种小东西，和高射炮或者机关枪相比像个玩具，或者模型样品。

但现在不一样了。你和德莱恩，两米的距离足够让玩具成为武器。有些时候用不着无坚不摧，非得有打穿钢铁装甲或者引发爆炸的威力才配叫武器，它只要能杀死一个人就够了。

少校没有反抗。他甚至垂下了双手，安静地站在那儿。

“别担心，克莱尔。就像你说的，即使不是今天，我也会上绞刑架。”　年轻的军官说。

他不该说这个的。你想，他确实该说些什么，但应该是惊慌失措的，难以置信的，“别这样”，“你要杀我？”或者类似的话，总之不该是这句。“别担心”？这算什么，听起来简直像德莱恩在安慰你——是的。他在安慰你。

这个意识像闪电一样劈中了你，有一个瞬间你几乎动弹不得。

明悟有种砍刀似的利落，在你混乱的脑海中劈出通路。下达命令不用多久，他没必要磨磨蹭蹭到你醒来质问他这一切。那柄手枪放在床头柜的第一层而不是隐秘的柜子里，位置醒目得像生怕你擦拭那里时忘了它似的。

那不是粗心大意、疏忽或者丧失警惕。那是有意为之。

年轻的军官说的每一句话都是真实，他无法停下来，德莱恩少校是坦克上的螺丝钉，发动机中的燃料，他活着就要尝试让这个国家安全，将罪证清除，哪怕那是卑劣之举。

可是他想要停下来，比谁都要想。他努力拖延，直到最后一秒，直到炸弹的倒计时已经嘀嗒作响，轰隆隆的枪炮声近在咫尺。

苏联人就要来了，他祖国的一切罪恶将要暴露于天光之下，他必须要发下命令。就是现在。

你是士兵，你是神父，你是拉住杀人者的那只手。你会解救他，在从两片灼烧的烈火之间，可方式是用利刃刺穿那杀人者的心脏。德莱恩已经看见了今天，他昨天如此迫切地抓住你，渴望沸腾，如此热烈又如此绝望，只因为他知道他已再无余生。

“当羔羊爱上屠夫，当死难者爱刽子手。”　他轻轻哼唱，那双蓝眼睛静静注视着你，注视着黑洞洞的枪口。你从他目光中轻而易举读出一种释然的平静，一种解脱，“当悔改已经太晚，此时灾祸临头。”

你曾是羔羊，如今你手握利刃。世上从无永恒的身份牌。你是赢家，如果他没遇见你，他将会做完能做的所有事，然后坦然又坚定地走上绞刑架。

但是，你想，也许这也不算输。

“克莱尔，我差点忘了有件事还没告诉你。我很爱你，真的……而且犹太人也没那么坏，对吧？你说得对，我们都是普通人，如果我还配被人这么称呼的话。”　德莱恩说，“现在，可以开枪了。”

你的德莱恩。他了解你，知道你不缺乏开枪的勇气。这是枪支，这是利刃，这是救赎的十字架。他把这些一股脑儿地塞到你手里，向你祈求解脱。

多么残忍。可就像他相信的那样，你会答应他的。毕竟你那么那么热爱你的民族，也那么那么爱他。

“文森特。”　你最后一次呼唤他的名字。音节从你舌尖发出，清晰，透明，像是冰块在阳光下被摔碎。

“我爱你。”　你说。

年轻的军官用他湛蓝的双眼看着你，一个微笑正在从他唇边上升。

“你看，我早就知道。记得看看那本《窄门》。”　他说，“我也爱你。”

那句话的最后一个音节轻盈地脱离少校的唇。你开了枪。砰。

枪声响亮，尖锐，像指甲划过玻璃。你在后坐力下退了一步，打中了他的左肩。德莱恩捂住肩，然后你开了第二枪。

血洞从军官额头上出现，差不多是同一刻玻璃窗碎裂成粉末。他的血从脑后喷出来，毫无阻隔地洒在冬天透明稀薄的空气中，几乎呈现粉红色。德莱恩向左侧倒下去，他重重跌倒在地，金发混着血污。一点儿不诗意，和其他尸体没两样，只有生命离开人体之后的浑浊。那双手曾经拥抱着你，你抓起他的手，尝试与他十指相握。

他的手心还有一点点余温。然后，缓慢的，温度散去，像是藏在灰烬中的暗火缓缓熄灭。鲜血浸透地板，让你跪在地板上的膝盖有一段时间泡在温热的液体中，然后很快感到深入的冰冷。你的牙齿开始打战，咯咯作响，你那么冷，以至于血液拼命